Пальцы решительно рвут прозрачную упаковку. С тихим шорохом достаёшь первую сигарету, нерешительно поднося к губам. В тишине ночи слышится чирканье кремня, высекающего в зажигалке искру. Балкон озаряется её пламенем - ярким, горячим. С третьей попытки всё-таки зажигаешь сигарету, случайно выкуривая её чуть ли не на половину. Медленно, словно пробуя, выдыхаешь и наблюдаешь на рассеивающимися облачками дыма. Бумага медленно тлеет в твоих руках, грея пальцы едва ощутимым теплом. Внизу слышится какой-то шум. Хлопок. Какие-то крики. Кажется, мат. Громкий стук.
Щелчком пальцев выкидываешь прогоревшую до самого фильтра сигарету и равнодушно достаёшь из пачки вторую. Внизу вновь слышатся хлопки, а ты со спокойным видом прикуриваешь, смотря на небо. Чувствуешь себя последним идиотом, понимаешь, что всё это не всерьёз... Прислушиваешься к тому, что творится на улице и только хмыкаешь. К въезду во двор подъезжает чёрный пикапчик. Однако, едва повернув, тут же даёт задний ход и едет обратно. Вторая сигарета с отвращением гасится о железный подоконник и летит вслед за первой.
Хлопок, ещё один. Кажется, их там целая серия.
Из пачки вынимается третья сигарета - просто так. Потому что ещё рано уходить, а стоять просто так глупо и неинтересно. Вглядываешься в дома напротив, с почти ненавистью слушаешь как часы в очередной раз играют свою позитивную мелодию и уходишь с балкона, как только приезжает милиция. Разборки - дело неинтересное. Их шум только портит впечатление от вечера.
И только пальцы пахнут сигаретным дымом - настойчивым, как самый страстный любовник.