* * * *
В наушникакх опять играет какая-то дребедень. Вроде... Chain Of Power? Когда-то любимая песня настолько надоела, что всякий раз заставляет просто переключать песню. Так и сейчас - наушник выпадает из уха и ты наконец замечаешь, что всё это время перед тобой стоит и приплясывает весёлый высокий человек, играющий бойкую мелодию на скрипке.

* * * *
Яркий свет ударяет в лицо, заставляя повернуть голову чуть в сторону. После тоннеля, свет, пускай даже и приглушённый, кажется слишком слепящим. Взгляд цепляет одинокую фигуру, прижавшуюся спиной к двери.
Глаза невольно расширяются: высокий, блондин, с длинными светлыми волосами, острым подбородком и правильными чертами лица. Только очков не хватает.
И потом, когда вы уже повернёте в разные в стороны и встретите жену по пути к университету, губы упорно будут шептать:
- Соби, Соби, Соби!

* * * *
Воспоминания. Как много в этом слове. Особенно, когда ты сидишь на качелях, раскачиваясь, смотря всё темнеющее небо и вспоминая, вспоминая, вспоминая. Начиная с самого начала, когда маразм занимал всего пять строчек и до тех самых пор, когда не мог уже изложить свои мысли в нестандартные двадцать строчек.

* * * *
Сильный дождь нещадно бьёт со всех сторон - спереди, справа, сзади. Волосы, джинсы, ботинки, футболка - всё это промокло настолько, что потом на протяжении всего вечера ты ходишь и ёжишься от пронизывающего холода, от которого ты начинаешь чувствовать себя мокрой лягушкой.